吕文扬在宜昌的第三天，喉咙里开动生出一种奇异的痒。不是伤风的前兆，倒像有什么东西要从他声带的褶皱里破土而出。他站在江边的老街上，眼下的青石板被百年来的脚掌磨出温润的弧度，罅隙里探出几簇蕨类，在江风中轰动着轻细的手掌。

演说家摸了摸我方的喉咙。

三十年来，他用这嗓子礼服过大皆会堂，让泛滥成灾的东谈主跟着他的语调转动而呼吸。但此刻，濒临这条沾污的大江，他忽然失语。江水不给他任何陈述的余步，仅仅自顾自地流，把上游的泥沙、外传和溺一火者的叹惜一并带走。

他沿着江岸向北走。三峡的进口处，山体像两扇半开的石门，雾气缭绕间，他看眼力质年代的褶皱在岩壁上露出——那是几亿年的千里默被强行剖开，一层层堆叠着，比任何演说皆更惊魂动魄。吕文扬站定了，试着清了清嗓子。

“诸君——”他启齿，又停住。

声息撞在岩壁上，莫得复书。山太大了，大到吞没一切东谈主类的声响。他忽然显着，在这里，他不是阿谁掌控话语的东谈主。他是被扫视的对象，被这峡谷、这江水、这亿万年的地质通顺冷冷地端详着。

夜里他宿在江边一户东谈主家。主东谈主是个沉默的老东谈主，端来一杯茶，茶叶在开水中舒展，像水底的植物从头难忘阳光的神志。老东谈主指了指窗外：“明早五点，江上有雾。”

吕文扬五点醒来时，寰球照旧被白色的虚无填满。雾从江心升空，渐渐而坚强，星空体育像地面的呼吸。他站在岸边，看着雾气一寸寸吞吃对岸的山峦、房屋、树木。什么皆湮灭了，只剩下他和他立正的这一小片地盘。

然后他听见了声息。

不是东谈主的声息。是雾里传来的船笛，低千里的，悠长的，像一头雄伟的兽在梦中的叹惜。那声息穿过浓雾，穿过他的胸膛，在他死后很远的地点才渐渐灭绝。吕文扬忽然显着了——这才是果然的演说。不是礼服，是穿透；不是占据，是历程。

他展开嘴，让雾涌进来，凉丝丝的，带着江水的气味。他感到那些看不见的水珠落在他舌面上，落在他声带上，落在他从来语言的器官里。它们在那处停留，然后跟着他的呼吸，从头回到雾中。

离开宜昌的那天，天气转晴。吕文扬在江边临了站了转眼，看着阳光下粼粼的水面。他忽然很思对着这条江说点什么，但最终仅仅静静地站着。江风把他的衣角吹起又放下，放下又吹起。

且归后，他再没在会堂里演说。有东谈主说他嗓子坏了，有东谈主说他怯场了。唯有吕文扬我方知谈，他的声息还在那场大雾里飘着，和船笛沿路，从江心升空，渐渐地，坚强地，像地面的呼吸。

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